Manuel García Estadella

MONOTONÍA

Monotonía, silencio

en la tarde de verano,

lágrimas que deja el viento

en medio del camposanto.

Cerros, montañas y nubes,

ríos, hórreos y sembrados,

mareas de blanca nieve,

llantos en el campanario,

vaguadas entre los tallos

de miruéndanos floridos,

rojos, maduros y bravos.

Simiente del corazón,

alma sola en el establo

donde se mueren los bueyes

rotos en medio del prado.

Con la leche que mamaron

tantas noches, tantos años,

rompieron todas las puertas

de yugos y encontronazos.

De madrugada, llegaron

caballeros en sus jacos

para matarlos de hambre

a los hijos de este lado.

Los mineros, ya se fueron,

y las minas se quedaron

solas debajo del sueño

de una noche de verano.

Ahora van quedando solos

los marineros, el barco

se marchó a la deriva

hace ya bastantes años.

Pescadores y mineros,

marineros y aldeanos,

caladeros sin las brañas,

puertos sin barcas ni barcos.

Horizontes de grandeza,

pequeñez de un camposanto

donde se enterró a esa Asturias

prisionera de un engaño.

Entre nubes, galopaba,

entre nubes, un milagro,

de la mar, cien mil mareas

se marcharon sollozando.

Gritaban sobre los mares,

sobre los ríos y prados,

en las brañas, en la mina,

lloraban mil asturianos.

Las campanas del otoño

iban todas repicando

tocando sones de muerte

en todos los campanarios.

A esta tierra la han deshecho

como se rompe el verano

cuando el otoño despierta

por los montes y sembrados.

Caminantes del olvido,

muertos en cien mil pedazos,

navegantes de un suspiro,

llanto triste, llanto amargo.

En la casa de esa Asturias

que se ha ido desangrando

en noches de luna llena,

cementerio, camposanto.