El cuento del mes

EN CASA Aplaudir, cuando lleguen las ocho de la tarde en todas las ventanas de las habitaciones donde suelen estar, de día y de mañana, curbriendo los instantes de esta vida que pasa. Aplaude la oración que reza cada uno rogando que este virus se vaya a su prisión de donde se escapó matando a nuestros sueños, matando a nuestras vidas, a nuestro corazón. Hay que aplaudir, sin duda, a tantos peregrinos que luchan con la muerte y el mal, de sol a sol. También al barrendero, al pescador del mar, igual al camionero que lucha en su camión. Para ayudar mejor a toda esta gente, quedémonos en casa todos, no hay elección. Este animal sanrgiento se abraza a nuestra ropa, se expande cuando vamos por toda la nación. Al primero que mate será a nuestros abuelos que viven prisioneros detrás de su balcón. Hay que ser consecuentes con esta vida inhóspita que ha llegado en silencio matando la ilusión de que...

A MIGUEL HERNÁNDEZ Setenta y cuatro veces, que es una eternidad, quedaron tus poemas en silencio. Setenta y cuatro veces calló tu voz de amor que se desborda dormida en los embrujos de la noche. Cuarenta y cuatro viejos zarpazos de tus versos, simiente de tu alma, van cubriendo las calles y los campos de esta España silente. Desmontada tu alma rota se muere en una ráfaga de mares y mareas en las claras del día.

FRIXUELOS (CREPES) Frixuelos, el cielo que viene a buscarme rellenos de besos y amor abundante. Frixuelos, el viento de Asturias, que sabe a miel de romero, a canela y arte. Frixuelos, me siento flotando en el aire comiendo en silencio tu esencia salvaje. No me dejes de noche solo en la cama que se escapa un suspiro por la ventana. No me dejes de noche ni de mañana, que me besan los besos de la alborada.

     VIRUS EN EL ALMA Sentir una mañana que el mar se desmorona, que llega la marea y no quiere marchar. Sentirla desazón de andar como en tinieblas palpando los silencios de un miedo turbador. Andar por los tejados de nubes de tormenta buscando una razón para seguir viviendo. Escudriñar la niebla que baja de los montes al valle donde tú te sientes tan seguro. Morir y andar muriendo entre las acechanzas de un silencio roto por lágrimas de fuego. Desesperadamente, llorar el desconsuelo de tanta soledad desnuda en el olvido. Vivir a tumba abierta con tantos desengaños, te lleva a contemplar lo poco que tú eres. Que la promesa rota de una vida es tan solo un hálito de brisa perdiéndose en la nada.

HE APRENDIDO A LLORAR He aprendido a llorar de dolor esta noche entre las amapolas de las olas del mar, jadeaba buscando el sabor de mis lágrimas confundidas en el suave corazón del silencio en la playa dorada donde va a naufragar esta ausencia tan sola, esta barca de vela, en un viejo escondite de la blanca marea del lejano horizonte que me quiere atrapar. En las manos dormidas, en la niebla borrosa que se esconde en la aurora cuando va a clarear sigilosa, brillante, fantasmal, poderosa, la belleza de un grito que no quiero escuchar.

LA VIDA La vida es tan corta que pasa deprisa, camina, camina, y en su caminar recorre la ronda del viento y la brisa que sopla a la orilla dulce de la mar. La vida es un sueño remoto, ligero, que viene una noche, se vuelve a marchar cruzando los besos de la madrugada, la suave vaguada de una tempestad. La vida se deja la vieja conseja de un viejo marino que fue a navegar a mares lejanos, perdidos, extraños, donde cada noche suele descansar. La vida es un viento lejano, que llega como una promesa, como un despertar de la primavera que marcha ligera por los vericuetos de la soledad. La vida lo es todo, leyenda y deseo, amor y silencio, tristeza y hogar. La vida se pierde por una vereda donde va la muerte queriéndola hallar. Las dos, van y vienen, la vida y la muerte, por la noche negra cercana, fugaz.

MI PATRIA (A mi padre) Mi pobre patria queda desnuda en el olvido de una marea en calma muriendo en soledad. No queda ni un instante entre los remolinos de la vida que muere en esta oscuridad. Detrás de los cipreses del viejo cementerio, no queda más que muerte que muere junto al mar. Este país pequeño donde muere la vida me duele en los latidos de un alma que se va.

Breve historia del tabaco: La historia del tabaco y de los fumadores, parece ser que empieza en América, cuando los primeros conquistadores españoles al contemplar algún tipo de ceremonial o culto, vieron a unos indígenas exhalar por narices y boca cierto humo que habían aspirado de una especie de tubo o rollo de hierbas encendidas. Se dice que fue un tal Rodrigo de Jerez, quien trajo a España las primeras hojas de la planta que cultivaban los indios, aunque pasados unos años el británico Walter Raleigh, en uno de sus viajes por la costa norteamericana, (concretamente en Virginia) obtuvo la planta de tabaco, lo cultivó y elaboró, introduciendo la novedad de fumar. A Raleigh, le supuso la felicitación y premio de la Corona Británica nombrándole Sir, pero a Rodrigo de Jerez le cayó la condena de la Inquisición, por considerar el tabaco un producto del maligno. Considerado como un vicio exclusivo del varón, inicialmente se fumaba en pipa, manifestándose mas tradicionalmente...

RAPOSA (A mi padre) Hoy vi  a una raposa desde mi ventana, en la noche negra con su cola blanca recorrer las sombras de la aldea en calma, saltando en las huertas, prados y quintanas. Debajo de un hórreo, se escondió la dama buscando cobijo al lado de casa. La lluvia caía con fuerza, con ganas, en la noche fría por las antojanas. Primavera y lluvia, agua que no para de caer de noche y de madrugada. Canalones llenos de agua, de mañana, al llegar la tarde, al llegar el alba. Caricias de lluvia, agua a toneladas, luna sumergida en un mar de agua. Era una raposa, marinera de agua de una primavera de marzo, mojada. Raposa, una dama en la noche negra con sus ojos tiernos, con su cola blanca. A A

A MI ABUELO Te marchaste en silencio una tarde de mayo a buscar en el cielo una rosa de mar. Viste como marchaba tu esposa y compañera a la tierra del sueño, del olvido y la paz. Nos dejaste vacíos con el llanto y la pena y esta angustia tan grande que no quiere pasar. Me contabas historias de la guerra, del pueblo, de los tiempos pasados que ya no volverán. Cómo te echo de menos, caracola del aire, que dejaste en el viento tu caricia fugaz. Nunca podré olvidarte, caballero del campo, que rompiste la tierra con tu fuerza brutal. Cómo quieren besarte las gaviotas, la brisa, como llora mi madre cada vez que no estás.

CUDILLERO Si alguna vez venís por los cielos de Asturias, no os vayais sin pasar por nuestro Cudillero. Un pueblo singular, extraño donde hubiera, si no es el más hermoso es un pueblo muy bello. Cerca ya de la mar, desciendes con premura siguiendo los arroyos hasta el acantilado. Abajo, muy abajo, vereis a Cudillero cortado en un barranco al lado del océano.

A MI PADRE (Y a todos los padres que han sido y serán en todas las auroras y anochecidas de este mundo) Cerrar los ojos, seguir soñando con la dulzura de tu mirar. Buscar la senda de tu recuerdo en la alacena de mi desván. Sentir que vives en la memoria de los silencios, al despertar. Saner que, un día, todo este olvido de tantos sueños despertará. Cerrar la mente, dejar la brisa besar mi cara si tu no estás. Andar a tientas por los tejados de cada noche, nunca jamás serás vacío en los sonidos de las estrellas en el hogar. Abrir la puerta, puerta y ventanas, ventanas llenas, mirando al mar. Cuando recuerdo que estoy despierto, llenas de sueños mi soledad. Somos la brisa de las cornisas de los milenios: oscuridad. Viejos caminos de mi destino cuando te vuelva a recuperar. DEL VALLE DEL OLVIDO (A mi padre) Llegó el último tren del valle del olvido, llevaba...

                                                                     MI ALMA ¿Cuándo podré encontrar tu nombre entre las sombras del viento, cuando llama detrás de una tormenta? Los rayos y relámpagos entran por la ventana en esta noche negra de horribles sensaciones. Retumba el estallido del aire tras la puerta y la casa parece que vuele hacia el infierno. Un río incontenible de lluvia, va cayendo rompiendo el canalón que baja del tejado. Fantasmas y tinieblas vienen a mi memoria, un llanto interminable me deja casi muerto. Las lágrimas ahogan mi pena y desconsuelo y todo se convierte en un mundo muy negro. La pena enloquece llorando en la distancia y llora una curuxa su llanto entre las casas. La vida se convierte en una cruel bata...

UN MÓN FERIT D'AMOR Jo dic que tinc cançons, jo dic que tinc mirades, jo dic que tinc el cel i el sol de matinada. Jo dic que tinc amor, jo dic que tinc la calma, jo dic que tinc el vent i el mar dins de la casa. Jo dic que ets el dolor, que ets la meva abraçada d'un mon ferit d'amor a dins de la meva ánima. UN MUNDO HERIDO DE AMOR Digo que tengo canciones, digo que tengo miradas, digo que tengo el cielo y el sol de madrugada. Digo que tengo amor, digo que tengo calma, digo que tengo el viento y el mar dentro de casa. Digo que eres dolor, que eres mis abrazos de un mundo herido de amor muy dentro de mi alma.